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Surges de las profundidades abisales de mi mente,
donde el recuerdo,
prepóstumo e indeciso,
aun no fue capaz de darte muerte.

Eres toda cuanto se puede pedir
a una mala pesadilla.

Me alimento de tu cuerpo de trigo y bebo
de la vendimia de tu boca la saliva
que verterás después sobre mi pecho
bajo tu lengua de lava incandescente.

A pesar de todo,
pese a las víctimas,
eres lo mejor que puede pasarme esta noche.

A la hora de los cuerpos 

Se me antoja este vacío 

Mi recuerdo va contigo 

Mi mañana no amanece 

Mi poema no termina 

Todos los martes son trece 

Voy a pensar que no existes  

Solo para no perderte.