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Esto es un intento de poesía, de esos que se convierte en ironías
De los que viajan silentes esperando mucho, muy pacientes
A que llegue el momento de escupir su verdad

Verdades amargas que por ser ciertas duelen
Que preferirían ser mentiras poco afiladas para no cortar
Palabras amargas que se disfrazan de dulces y que suelen ser llamadas verdad

Eso es lo que dicen los que se llaman poetas
Disfrazan con su arte lo que han de decir
Y dicen y hablan y expresan y no callan
Pero nadie se da cuenta del grito mudo que no saben ahogar

¿Cómo le limitas? ¿Cómo le cercas?
¿Cómo encierras el viento en una jaula de cristal?
¿Cómo le pides a un poeta que no ame, que no viva, que no sienta?
Sería arrebatarle del todo su vida y su esencia

¡Vamos corcel de letras cabalgando por tu llanura!
¡Vamos Quijote sin mancha a luchar con tus gigantes!
Puede que las aspas del molino hagan mella en tu armadura
Pero nunca, jamás, nadie dentendrá tu talante.

Eres soplo veloz de palabras audaces
Que disparan emociones como dardos envenenados
Miel y Hiel se liban en iguales partes
Y salen refulgentes, sonrientes, transparentes de tus manos

Ese es tu don, esa es tu gracia,
Es lo que nadie nunca podrá robarte, ¡Jamás!
Porque haz nacido con eso, porque te has hecho de eso
Y lo alimentas con algo que algunos llaman AMAR